Хотел пробел оставить…
Но как бы не молчал, придётся мне продолжить танец.
И вроде это принял,
Но чтобы не писал, мой путь ведёт к могиле.
Куском земли засыпят.
Я вечно пьяный, но и мир не трезво мыслит.
Здесь смысла больше нету —
Пишу стихи лишь для того, чтобы нагадить в ленту.
И лето снова sadness:
Больше водных опускаю, сам с собой не справлюсь.
И на надгробье правда:
«Писал и умер, не забрав свою награду..»
Оно мне надо?!
Я эти песни все пишу, чтоб не покончить завтра…
И ты таким же дышишь:
Поэзия — игра с собою в кошки-мышки.
В моих заметках голос
Расскажет больше, чем открытый космос,
Невидимый из окон —
Панельные дома закрыли третье око.
И этот мир не двинуть:
Всю ночь брыкался, никуда, увы, не сгинул.
И всё напрасно.
Поэзия, как нож, в себе поковыряться.
Я совсем не совершенный.
На этот мир смотрю, как Мэрилин Мэнсон на Кобейна.
Давлюсь словами, словив бледный.
И жаль, что нет ружья, тогда бы точно стал легендой.
Я совсем не совершенный.
На этот мир смотрю, как Мэрилин Мэнсон на Кобейна.
Давлюсь словами, словив бледный.
И жаль, что нет ружья, тогда бы точно стал легендой…
